Любіть себе малого — так, як я навчився, сивий. Бо я не вмів. Я зневажав того хлопчину в собі: він плакав, він боявся, він був незручний і живий. «Не будь слабким», — казав я і топив його в вині, ніч за ніччю, як топлять небажане кошеня.
А він не тонув. Він тільки тихшав і тихшав, аж поки в грудях не настала глуха, як льох, німота. І в тій німоті я зрозумів, що вбиваю не слабкість — а серце. Своє.
І нахилився я над тим хлопчиною, як над сином, і вперше сказав йому те, чого мені не сказав ніхто: «Пробач. Ти хороший. Ти не винен, що тебе не вберегли. Я тебе люблю — отакого, з усіма слізьми».
І заплакав він, і я з ним, і сльози ті були не гіркі, а як весняний дощ, що змиває кіптяву з вікна. Любіть себе малого, люди. Бо вся любов на світі починається з тієї, найпершої, якої ми колись недоотримали — і мусимо тепер додати собі самі.